Значит, был один русский купец, такой весь из себя важный, зашёл он в кофейню в Сурате. Место, конечно, не фонтан — столы кривые, стулья скрипят, но народ там собирался всякий: и местные, и иностранцы. Купец сел, заказал себе кофе, а вокруг шум, гам, народ вразнобой. Кто-то спорит, кто-то смеётся, а кто-то просто жует свои лепёшки.

Владелец кофейни, местный тип, с усами, как у индийского бога, ходит, всех обслуживает, на всех языках разговаривает. Он тут, конечно, главный — и смех, и разговоры, всё через него. Купец, глядя на всё это, думает: «Вот они, индусы, какие-то странные, как будто на другой планете живут». Вон, один местный парень сидит, прямо напротив, с курицей в руках, и так её ковыряет, что даже страшно смотреть.

А купец со своими спутниками начал обсуждать, как у них в России всё по-другому. «У нас, — говорит, — люди за столом вежливые, а тут что? Кто-то чавкает, кто-то оскорбляет, а кто-то просто ржет, как лошадь». И тут же подходит к ним другой иностранец, тоже что-то на своём языке трещит, а купец ему: «Слышь, ты, брат, ты тут не в Европе, а в Индии, тут свои правила». Все вокруг только смеются, а местные жители кидаются на них взглядами, как будто это какой-то цирк.

И вот так, сидя в этой кофейне, купец понял, что даже в такой простой обстановке, как кофе попить, можно увидеть, как разные культуры сталкиваются. Каждый со своим уставом, каждый со своими привычками. И хоть они все разные, но в конце концов, все люди — и смеются, и ругаются, и кофе пьют, как могут. Вот такой вот вывод у него получился, сидя в этой самой кофейне.