Где-то там, в тени деревьев, в дыму, в хаосе, Романов — сержант, но кто он? Человек? Боец? Пыль на дороге, смешанная с кровью. Костя, добродушный, с глазами, полными надежды, как будто ждет чуда. Но чудо — это ловушка, как и вся эта война. Шурик смеется, циничный, обессиленный, он смотрит на нас, как на комедию абсурда.
«Сколько еще, сколько?» — вопросы к небу, но оно молчит.
Лена… Лена, потерянная мечта, ее образ, как светлячок в темноте. Она смеется, но смеется ли? Или это просто эхо?

Кругом смерть, вокруг тени, друзья, враги — кто мы, что мы? Каждый шаг — это ловушка, каждый звук — предательство.
Солдат, как шахматная фигура, но кто управляет? Тишина — вот враг.
Мы стоим на краю, под огнем, и вдруг: воспоминания, яркие, как молния, о том, как бегали по полям, как мечтали о будущем. Но где оно? Здесь, в грязи, в страхе.

Мир распадается на кусочки, мы — осколки, ищем смысл в абсурде. Каждый — жертва, каждый — воин, но кто победит?
«Мы — не боги», — шепчет Романов, но боги тоже гибнут. Гибель богинь…
Вопросы, вопросы, вопросы, и нет ответов, только боль, только страх.

Смеемся, плачем, сходим с ума, но продолжаем идти. Куда? Зачем? Смерть — не конец, это только начало. И вот снова — Лена, ее лицо в облаках, ее голос в шепоте ветра.
«Что будет дальше?» — и снова тишина, мрак, и лишь потерянные мечты остаются с нами.