Эдмон! Эдмон Дантес! Ветер свистит, как предательство, шепчет о любви, о Мерседес, но они – тени, тени в мраке, где только цепи. Заключённый, мечущийся между надеждой и безумием, тёмные коридоры замка Иф, где стены слышат, а время уходит, как песок сквозь пальцы. Фернандо, зависть его холодная, как лезвие ножа, а Данглар – гнусный шёпот зависти, коварство, что лжет, словно змея, обвивающая сердце. Вильфор! Прокурор, что забрал свободу, но не душу.

Сквозь мрак к свету, аббат Фариа, мудрец в тени, сокровища, сокровища на острове Монте-Кристо! Знания, что взрывают разум, как фейерверк, идеи, которые обжигают, но дарят силу. Четырнадцать лет, как один миг, как вечность, и вот он – Эдмон, Граф, восставший из пепла, из глубин отчаяния, с мечом в руках, с местью на губах.

Возвращение, как буря, как ураган! Граф Монте-Кристо, тень, что пробирается в жизнь врагов, Фернандо, ты не скроешься, Данглар, ты заплатишь, Вильфор, твоя правда – тьма! Мерседес, о, сладкий свет, ты остаёшься в сердце, как память, как боль, как любовь, что терзают, что ранят, но не отпускают.

Справедливость! Она приходит с огнём, с гневом, с искуплением, как буря, сметающая всё на своём пути. Враги, их лица искажены, страх, они чувствуют, как приближается конец, как тень смерти, как холодное дыхание мести. Эдмон, Эдмон! Ты не просто человек, ты – гроза, ты – воля, ты – вечная справедливость, не знающая покоя.

И вот, когда пепел settles, когда тишина накрывает, остаётся лишь вопрос – что значит быть свободным, когда свобода – это не только цепи, но и тени, что остаются в сердце? Граф Монте-Кристо, твой путь – это мрак и свет, это любовь и ненависть, это всё, что делает нас людьми.