Холодно, холодно… Как будто ледяные пальцы смерти щекочут затылок. Солдат в окопе, в окопе — это не просто яма, это тюрьма. Темно, вокруг тени — товарищи или призраки? Воспоминания о доме, о маме, сестре… как они там? Снег падает, а он — в этом аду. Страх пронзает, как пуля, нет, как холодный ветер, который проникает в душу.

«Тепло, тепло, где ты?» — шепчет, но ответа нет. В голове — картинки: весна, цветы, смех… О, как это далеки. Здесь — лишь грохот, крики и тишина. Снежинки — это не снег, это души тех, кто не вернется.

Другие солдаты рядом, лица искажены, как зеркала, отражающие беспокойство. «Ты не один, брат!» — но кто-то смеется, и это не смех, это бред. Луна смотрит, как осуждающий судья, а он — в клетке своих мыслей.

«Холодно, холодно…» — повторяет, как заклинание. Тени движутся, или это он? Мрак накрывает, как покрывало, но под ним — только пустота. Где свет? Вспышка — и снова тьма. Смерть — это не конец, это просто переход.