Короче, был у нас такой тип, Позднышев. Жил он, как все нормальные люди, но с женой у него всё было не так, как у всех. Она ему постоянно мозги пудрила, а он, как лох, всё это терпел. А потом, как водится, началась жара — ревность, скандалы, а потом и вовсе трагедия.

Сидит он в поезде, и на уши всем вешает свою историю. Говорит, мол, любил я её, а она меня — нет. Она, небось, только думала, как бы сбежать от этого дурака. А он, как собака на сене, не давал ей ни любви, ни свободы. И тут начинается его паранойя: «Она мне изменяет!» — думает он. И вместо того, чтобы поговорить с ней, решил, что лучше разберётся с ней по-своему.

Дошло до того, что он её убил. Да-да, прямо так, взял и зарезал. А потом сидит, и думает: «Вот дурак, что натворил». Убил, потому что был уверен, что она с другим. Хотя сам-то он не лучше был, только и знал, что на неё орать да подозревать. Брак — это вам не шутки, тут или люби, или отпускай, а он ни то, ни другое.

И вот, слушает его пассажир в поезде, а Позднышев продолжает свою тираду: «Любовь — это всё ерунда, а секс — вообще фигня, если в голове не порядок». И тут все понимают, что бедный Позднышев просто не вкурил, что настоящая любовь — это не контроль и ревность, а доверие и свобода. Но что с него взять, когда на душе такой груз? В общем, вот такая вот печальная история о любви, сексе и браке, который скорее тюрьма, чем радость.