Слушай, дорогой, у меня тут есть одна поэма, называется «Кубок», написанная каким-то Жуковским, но это не важно, важно то, что герой там — настоящий меланхоличный романтик. Он сидит, значит, с кубком вина, и размышляет о жизни, о любви, о потерях, как будто жизнь — это большой одесский базар, где все стоит на вес, а счастье — это всего лишь кусочек халвы, который быстро съедают.

Вот он вспоминает свою любимую, эту несчастную женщину, которая, как хорошее вино, была с ним, а потом, как и все хорошее, вдруг пропала. Он думает: «А где же она? А не пропала ли она на каком-то другом базаре, где тоже продают любовь?» Да, наш герой, конечно, грустит, но, знаешь, с юмором — как настоящий одесский еврей. Он понимает, что радость, как вино в кубке, мимолетна. Взглянул, а уже и не осталось.

Он то ли смеется, то ли плачет, глядя на этот кубок, который, как его жизнь, полон радости и печали. «Почему, — говорит он, — у меня такая жизнь, как у старого еврея с пустым карманом и полным животом?» Тут уж самокритика, понимаешь, на высшем уровне! И в конце концов, он решает, что надо наслаждаться моментом, пока он есть, и не забывать, что даже в самых горьких воспоминаниях есть капля сладости, как в хорошей водке — всегда найдется пара рюмок на праздник!

Так что, дорогой, помни: жизнь — это кубок, и неважно, что там налито, главное — как ты его держишь и что ты с ним делаешь!