И вот, в дни те, когда солнце встает над землёй и светит ярко, был в краю том юноша, писатель молодой, искатель слов и мыслей, что в сердце его горели, как огонь.
И видел он, как мир литературы, как море безбрежное, полон бурь и волн, и терзался он, ибо не знал, как ступить на путь сей.

И пришла к нему мать его, доброта и забота, и молвила: «Сын мой, не оставляй мечты своей, ибо в словах твоих сила велика. Верь в себя, как веришь в свет утренний, что рассеивает тьму».

Но был у него друг, критик, что сомнением своим терзал душу писателя, и глаголил: «Зачем тебе мечтать, когда слова твои не греют сердца, как солнце не греет землю в холодные дни?»

И отвечал писатель: «Слово, как семя, требует времени, дабы прорасти. Я верю, что однажды цветы мои распустятся, и плоды дадут».

И был среди них издатель, человек мудрый, что имел власть над строками, и глаголил он: «Приходи ко мне, юноша, я дам тебе шанс, но помни, что мир жесток и не щадит мечтателей».

Так шёл писатель, искатель, в терниях сомнений, но с надеждой в сердце. И находил он поддержку в словах матери, что как светильник в ночи, и в вере своей, что однажды его творения воспрянут, как птицы небесные.

И завершилась история его в стремлении, что было не легким, но полным искренности и борьбы, ибо в каждом слове его жила душа, и в каждом сердце, что читало, возникало новое дыхание жизни.