Слушай, мой друг, о Чичикове, о Павле Ивановиче,
Словно птица, в полёте, он мчится по просторам России!
Собрался он души мёртвые купить,
Чтобы поднять статус, как флаг на ветру,
Чтобы в бумагах, как в паутине, плутовать,
Кто ж знал, что под этой мишурой — лишь обман!

Он встречает помещиков, их судьбы — как зеркала,
Отражают всю бездну, всю нищету, всю дремучесть,
Манилов, мечтатель, в облаках парит,
Живет в иллюзиях, забыв, что земля крутится,
Коробочка, жадная, с глазами, как у воробья,
Считает гроши, и душа её в цепях.

Плюшкин — олицетворение, крайний скряга,
Собрал всё, что может, но пустота внутри!
А Собакевич, грубоватый, с сердцем как камень,
Смотрит на Чичикова с безразличием — хмуро, как вьюга.

Но вот, глядя на всё это,
Судьба ему ставит капкан!
Разоблачён, с фальшивыми душами в кармане,
Чичиков падает, как дым,
И вся его мечта — как мыльный пузырь,
Лопается, оставляя лишь смех и слёзы.

Вот она, борьба за душу!
Метафора жизни,
Словно в танце, в ритме,
Мы все мёртвые души,
Ищем, бродим, а может,
Просто существуем —
В этой абсурдной игре,
Где бумаги решают судьбы!