Жаба. Она сидит на краю пруда. Вода блестит, как стекло, а внутри — шепоты, крики, мрак. Роза. Красота, недоступная, как свет в конце тоннеля. Жаба смотрит, завороженная. Ужас и восхищение. Почему я не могу быть такой?

Взгляд на лепестки. Кровь и свет. Дыхание прерывается. Я — уродливая, я — ничтожество. Сравнение — жестокое. Ветер шепчет: «Ты не такая!» Но жаба не слышит, лишь чувствует — разрывы внутри.

Она прыгает, мечется. Роза, Роза! Как будто в бреду. Взгляд, который не видит. Жаба тянется, тянется к красоте, к жизни, к свету, но лепестки закрыты, сжимаются, как её сердце.

Что делать? Ветер опять. Он касается её кожи, как холодный нож. Ты никогда не будешь её. Ты — жаба, а она — Роза. И снова это внутреннее смятение, мрак и свет.

Сердце стучит, как безумный барабан. Куда? Куда? В глухую тьму, в пустоту. Не могу, не могу быть с ней. Жаба осознает — мир жесток, всё абсурдно. Она одна, с её мечтами, с её терзаниями.

Всё заканчивается. Роза уходит. Жаба остается. И всё. Печаль, одиночество. Птицы поют, а жаба всё ещё там — на краю, в разрыве между светом и тьмой.