Ветер шепчет, а где-то там, в глубине памяти, перепелка — её глаза, как капли росы, искрятся, и вот, снова — любовь, но не та, не та, как будто проскользнула сквозь пальцы, утрата, потеря, недосягаемая. Мысли путаются, она — в каждом вздохе, в каждом трепете сердца, птица уязвимая, как нежный цветок, распускающийся в мороз. О, как же она прекрасна, но как же она далека!

Мгновение — и она улетела, а я здесь, в тени, в окружении воспоминаний, как в клетке, где перепелка поёт, но где же она? В каждом её перышке — надежда, в каждом её взлёте — мечта, но реальность — она жестока, и я теряю её в бездне, всё уходит.

Мысли, как крики, разрывают тишину, птица, забудь — нет её, только тень, только эхо, жажда — в этом неутолимом пространстве между желанием и реальностью. Сколько можно ждать, как можно любить, если всё так хрупко, как этот миг, время — оно неумолимо, уходит, уходит, уходит…

И вот, перепелка — символ, метафора, красота и печаль, уязвимость и сила, как она может быть такой реальной и такой далекой? И я здесь, в этом мгновении, с тоской, с ностальгией, с поэзией в сердце, но с пустотой в душе. Где она? В каждом помине — только птица и тень.