Май. Севастополь. Море, как безумный монстр, сверкает под солнцем, но не отпускает. Страх пронизывает, как холодные струи воды. Солдаты — они, как тени, бродят по берегу, где каждая волна шепчет о смерти. Офицеры, с их гордыми лицами, но внутренними демонами, пытаются воссоздать порядок в хаосе. Свет, тени, смех и крики — всё переплетается в единую симфонию абсурда.

Они говорят о чести, о мужестве, но каждый шепот несет страх. Страх перед врагом, страх перед собственными мыслями. Один офицер, с глазами, полными пустоты, глядит на море, и ему кажется, что оно смеется над ним. «Мы здесь, мы живем, но что такое жизнь?» — его вопрос растворяется в воздухе, как и его надежды.

Солдаты, сидя на камнях, обсуждают, как лучше умереть — с достоинством или в страхе. Жизнь — это игра, но у кого-то уже нет фишек. Один из них, с раненой рукой, видит в облаках лица своих погибших товарищей. «Они пришли за мной,» — шепчет он, и ветер уносит его слова, как осенние листья.

Местные жители, прячущиеся в тени, наблюдают за этой сценой. Их страх — это не война, а ожидание. Ожидание, что однажды и их время придет. Они смотрят на солдат, как на чудовищ, которые потеряли человеческий облик. Каждый взгляд — это напоминание о том, что война — это не только битвы, но и слезы, и страдания, и вечный страх.

Вокруг — хаос. Звуки канонад, крики раненых, и снова — тишина. Тишина, которая давит на уши, как груз ненужных слов. Офицеры ведут совещания, но это не более чем фарс. Каждый их план, каждый приказ — это попытка унять внутренние демоны, которые рыщут в их сознании. «Куда мы идем?» — спрашивает один из них, и в ответ слышит только эхо.

Севастополь — это не город, это состояние души, полное страха и надежды, что завтра будет лучше. Но что такое завтра для солдат, которые не уверены, доживут ли до утра? Море шепчет, и солдаты, как марионетки, танцуют под его звуки, погружаясь в бездну — бездну войны, бездну жизни и смерти.