В сердце Парижа, где камни шепчут, а звон колоколов гремит,

Квазимодо, горбатый, но с душой, как звезда,

Влюблён в Эсмеральду, цыганку — свободу и страсть,

Она, как солнечный луч, в тени собора,

Светит, но мрак сжимает её, как тиски,

А рядом Фролло — архидьякон, одержимый тенью,

Сердце его — вулкан, в котором горит похоть.

О, как противоречив мир! Красота и уродство,

Свобода, что танцует, и цепи, что рвут,

Пьер Гренгуар, поэт наивный, с мечтами в глазах,

Не ведает, что мечты — это тоже оковы.

Собор, как страж, стоит, сводами крыши держит,

Символ надежды, но и страданий, и слёз,

Здесь любовь, как цветок, распускается, но быстро вянет,

А Квазимодо, в тени, как колокол, зовёт,

Но слышит только эхо, и одиночество — его награда.

Трагедия, что как грозы, обрушивается,

Эсмеральда, уносимая в тьму, уходит навсегда,

Квазимодо остаётся, среди руин, среди теней,

Собора величие — и надежда, и мука,

Он одинок, как колокол, что стучит в пустоту.