Война, мир, война, толпы, пыль, страх, Наполеон, крики, кто там? Андрей, он на поле, а вокруг — смерть, как черная тень, и он мечтает о славе, но где же она? Наташа, смеется, танцует, а в сердце — тревога, и как же она его любит, но он, он не может, не может быть с ней, о, как же сложно, и вдруг битва, крики, маты, кто здесь? Пьер, Пьер, где ты, сын графа, незаконнорожденный, ищущий себя в этой бесконечной круговерти, сражения, смятение, а его мысли — как облака, что плывут по небу, и он не знает, что делать с любовью к Наташе, которая как луна, светит, но так далеко.

Марья, скромная, добродетельная, она смотрит на своего брата, а он не понимает, что происходит, и где же тот смысл, который искал всю жизнь? Андрей, ты должен понять, что жизнь — это не только слава, это и любовь, это и страдания, и она, Марья, тихо ждет, когда же он вернется к ней, к их семейным ценностям, к тому, что действительно важно.

Битва при Аустерлице, дым, крики, они идут, они сражаются, и где же ты, Пьер? Ты ведь должен найти свое место в этом мире, в этом хаосе, в этой войне, но он только смеется, смеется над всем, что происходит, и смеется над собой, над своими метаниями, над своей беспомощностью.

И вот опять Наташа, как весенний цветок, она светит, но вокруг — война, и как же трудно ей, ей так хочется любви, и она чувствует, как её сердце разрывается, когда Андрей уходит, когда он не понимает, что она ждет, что она страдает, и как же легко терять себя в этом безумии.

Наполеон, холодный, расчетливый, он идет, и за ним следуют тысячи, но что они ищут? Славу? Власть? А ведь все это мимолетно, как сон, и каждый из них, каждый герой, каждый из тех, кто остался на поле боя, кто остался в тени, мечтает о чем-то большем, о мире, о любви, о счастье, и как же трудно найти это счастье в этом мире, где всё рушится, где всё сгорает, где нет места для слабых, и только те, кто понимает, могут найти свой путь.