Яков. Пасынков. В голове его — вихрь. Словно сгусток тумана, который не разгонится. Мать. Заботливая, но слепая. Почему она не понимает? Дверь скрипит, когда она входит, как будто мир пытается предупредить — осторожно, здесь всё не так, как кажется! Одиночество — оно сидит рядом, за столом, на лужайке, где сны сливаются с реальностью.

Помещик. Лицо его, как мрамор, не живое. Яков работает, пот, как слёзы, стекает по лбу. Но зачем? Труд, который не ценят. В глазах помещика — безразличие, как если бы он смотрел на камень. Яков, ты камень в этой жизни, ты не больше, чем просто элемент.

Соседи. Шепоты, взгляды. Почему они смотрят? Как будто каждый из них — это отражение его страхов. Взгляд, который проникает в душу, словно остриё ножа. О, как трудно быть Яковом.

Сны. В них — мечты о другой жизни. Жизни, где его понимают. Но реальность тянет вниз, как трясина. Что такое счастье? Он мечтает, мечтает, а мечты улетают, как птицы, унося надежду.

Яков. Он — в плену. Плену своих мыслей. Кто я? Зачем живу? Каждое утро — новый бой с самим собой. И каждый вечер — тень, которая остаётся, даже когда свет гаснет.

Внутренний хаос, разрозненные образы, фрагменты воспоминаний. Яков, ты не одинок! Но как трудно быть понятым в мире, где все живут в своих коробках, а он — снаружи. Снаружи, где ветер шепчет о свободе.