Ветер шепчет, шепчет — белые одежды, белый туман, белая тень. Уолтер, художник, но не просто художник, а слепой наблюдатель, который ловит моменты, как птицы ловят насекомых в полете. Женщина, в белом, загадка, беглянка, что ты скрываешь? Прошлое, как тень, не отпускает, холодный пот, страх, паранойя — все, что вокруг, это ловушка. Фоско, хитрый манипулятор, лукавый, он играет на струнах человеческой судьбы, как на старом пианино — проваливайся, кто не в силах понять.

Лора, молодая наследница, что-то не так, она в ловушке, заколдованная, как в сказке. Сэр Персеваль — муж, но что он знает? Сквозь темные коридоры прошлого, в тумане лжи. Взгляды, искры, белый свет, как будто мир вокруг — это шахматная доска, а мы лишь пешки. Бегство, мрак, а Мария — служанка, она знает больше, чем говорит, у нее есть ключ к тайнам, но как открыть дверь, если ключи перепутаны, если мысли скачут, как лошади в степи?

Мир вокруг — это калейдоскоп, события накладываются друг на друга, помнишь тот вечер, когда звезды падали? Ложь, предательство, сердце, которое бьется, как барабан, подгоняя ритм к безумию. Женщина в белом — кто она, и как она связана с Лорой? Зачем все это? Долгий путь к истине, запутанные ниточки, как паутина, полная тайн, и каждый шаг — это шаг в пропасть, как будто мир вокруг рассыпается на кусочки.

Герои, их внутренние конфликты — что такое любовь, если она покрыта слоем страха? Паранойя, тревога, вот они, игра на грани, и каждый взгляд — это выстрел, каждый шепот — это шрам. Фоско, он всегда рядом, тень на стене, его смех, как эхо, отзывается в ушах. И Уолтер, он хочет понять, но мир вокруг становится все более неразборчивым, как старые газеты, переполненные несуразицей.

И в конце, когда все нити свяжутся, когда тайны раскроются, жизнь станет картиной, полотно которой закрашено черным и белым, светом и тенью. Но кто останется в этой игре, и кто уйдет в тьму?