Клавочка, маленькая, с волосами, как пшеничное поле, мечтает о лете, где солнце — это не бомбежка, а сладкий мед. Время — что-то размытое, как тени на стенах. Мама, с глазами, полными слез, шепчет о хлебе, о мире, который потерян, а Клавочка рисует в воздухе волшебные замки. Замки, где не страшно, где не гремят выстрелы.

Но реальность, как страшная сказка, стучит в двери. Папа — герой, который ушел, оставив пустоту, и в этой пустоте прячутся страхи. Другие дети, с глазами, полными грязи и слез, играют в войну, но Клавочка, с ее нежной душой, ищет спасение в мире, который сама создала. Птицы, летающие над полем, уносят мечты, уносят радость.

Клавочка видит, как мама сжимает кулачки, когда слышит взрывы, и как ее сердце разрывается от боли. Почему нельзя просто быть детьми? — вопрошает она в тишине, когда ночью воет ветер, как заблудившаяся душа. Каждый звук — это шрам, каждый день — это битва.

Она танцует в своем воображении, где цветы растут на пепле, и смех детей звучит как музыка, но вдруг — тишина. Где они? Где все? Клавочка, где-то в глубине, понимает: мечты — это лишь защитная оболочка, а реальность — это холодная рука, сжимающая ее сердце.

Время идет, но Клавочка остается, как капля дождя на стекле, ищущая тепло, понимая, что даже в самом темном углу можно найти свет. Она — маленькая звезда, забытая в ночи, но все еще светит, несмотря на шрамы войны.