Старик, старик с лицом, как будто вырезанным из камня, из мощей, из чего-то, что теряет свое значение, а может, обретает. Он верит, он знает, он ощущает — в его глазах светятся огоньки, как будто внутри него живут святые, они шепчут, они кричат, они зовут. Мощи, мощи — что это, что они значат? Словно пыль, как будто слезы, как будто воспоминания о потерянном.

Молодой человек, он стоит, он сомневается, он колеблется, как лист, который не знает, куда упасть. Скептицизм, тьма, пустота — все это в нем, в его голове, в его сердце. Он не верит, он не может верить, и старик, старик с мощами, с верой, с утешением, пытается достучаться до его разума, но тот, словно стены, как крепость, как замок — не поддается.

Старик рассказывает, как мощи спасали его, как они давали надежду, как они были светом в темноте. Темнота, темнота — она окутывает, она давит, она жжет. Воспоминания о других, о тех, кто ушел, о тех, кто остался, о том, что значит быть живым, быть мертвым, быть ничем.

Молодой человек вздыхает, вздыхает, как будто воздух сдавливает его грудь. Он ищет смысл, ищет выход, но где? Где? Словно в лабиринте, словно в кошмаре, который не кончается. Вера и сомнение, два крыла, которые не могут взлететь.

Старик с мощами, с историей, с надеждой — он не понимает, он не знает, как объяснить. Паранойя, страх, отчаяние — они кружат, как мухи, как тени, как эхо. О, как же трудно найти ответ, как же трудно просто жить, когда вокруг лишь мрак и сомнения.

Вопросы без ответов, ответы без вопросов — мир, в котором они живут, он не поддается объяснению, он как река, как поток, который уносит их прочь, прочь от берега, прочь от реальности.