На кладбище я сел, думы в голове,

Слышу мертвецов, разговоры — не зря,

Они делятся тем, что не смогли понять,

Как жизнь пролетела, как ее не жаль.

Брат, у них свои дела, даже в гробу,

Кто-то о любви, кто-то о войне,

Страх перед смертью, будто в плену,

Но что за жизнь, если нет в ней сны?

Один говорит: «Я не успел пожить»,

Другой отвечает: «А я не смог забыть»,

Все их сожаленья, как тени в ночи,

Забытые мечты, что ушли в тиши.

Смысл жизни — где он, спросите у мертвецов,

Каждый из них — это наш зеркальный брос,

Бессмысленность бытия, вот такой парадокс,

Словно играем в кости, кто-то — в бокс.

Смех и слезы, в воздухе ирония,

Обсуждают, как были в жизни не в тонусе,

Все эти разговоры — философский ритм,

В жизни как в рэпе, не всегда в хитом.

Так сидел я, слушая их слова,

Жизнь — это бобок, а мы все — игра,

В каждом из нас — мертвецы на весах,

Ищем смысл, пока не пришел час.