И было в те дни, когда Мартин, сын Идена, работал на ниве своих трудов, и в сердце его горело стремление к знаниям, как огонь в горшке. И увидел он Рут, дочь Морса, и сердце его наполнилось любовью, как сосуд, переполненный вином.

И он, желая восстать из праха, начал писать слова, полные мудрости и страсти, но в глазах людей, как в пустыне, не нашлось ему понимания. Ибо знатные и богатые, как пшеница на поле, презрели его, и глухи были к его зову, как крик страуса в безмолвии.

Мартин, движимый духом, трудился в поте лица своего, и строки его были как манна для душ, но не принесли ему радости, ибо счастье его было обманчиво, как тень на стене. И в смятении своем он взывал к звёздам, но они молчали, и мудрость мира не открылась ему.

И пришло время, когда он, оставив любовь свою, увидел тщету своих усилий. Как пламя, что сгорит, оставив лишь угли, так и мечты его сгорели в огне разочарования. И Мартин, уставший от борьбы, воззвал к судьбе, но не нашел ответа.

Так завершилась история о стремлении к свету, о борьбе с тьмой, о любви, что, как цветок, увядает под палящим солнцем. И был он один, как брошенный камень на дороге, и не осталось у него ни надежды, ни утешения, и его душа вознеслась, как птица в небо, ищущая покой.